Первые книги

Я не люблю писать или рассказывать о себе. Но у меня есть некто, кого я никогда не видела вживую, кто однажды написал обо мне стих. Удивительно, ведь он не поэт (и даже не информатор повести "Миф об Ивааре"). Но он прочел все мои стихи, и они ему так понравились, что на их основе ему удалось написать нечто свое. Хотя и в моем стиле, ведь строки, рифмы, обороты взяты из моих стихов. Но мне нравится, что вышло, и, пожалуй, неплохо говорит обо мне то, что я раскрывать не люблю.

Она чудесное созданье,
Тому на свете нет прощенья,
Кто глубину переживанья
Ее вдруг ставит под сомненье.
Она живая, любит, верит,
В ее глазах надежды счастье
Найти средь моря тихий берег,
Где ветер слез уже не властен.
"Ах, если б было больше света!
Ах, если б было меньше боли!"
Шумит в ответ лишь в море ветер,
Ведь нет на свете лучше доли,
Чем та, что дарит веру в чудо,
А до чудес ведь путь далекий.
Пусть свет всегда пред нею будет,
Пока читают эти строки.

Он не только написал обо мне стих, он общался со мной полгода, в результате чего вывел из жесточайшей депрессии после смерти матери, хотя он не психолог. Но встретиться мы не можем. И я приступила к публикации своих книг. Потому что написано-то их 11 штук, но их нужно "дорабатывать напильником", а именно - редактура, корректура, обложки, аннотации, критиков послушать, что скажут... Так и рождаются на свет из черновиков мои первые книги.
Что еще написать? Мир несовершенен, но будь он совершенен, будь совершенны мы, будь все придумано-сделано так, что ничего нового бы нас не ждало никогда, и даже мечты остались в прошлом… точно этот мир был бы совершенным?